Leseprobe Der Tote im Moor

Kapitel 1

Ich erreichte die Black Hart Lodge kurz vor Sonnenuntergang. Der Taxifahrer, der mich vom nächstgelegenen Provinzbahnhof abgeholt hatte, war durch enge Heckenstraßen gebraust und hatte Hügel erklommen, die bei uns in Österreich allenfalls als Bodenwellen durchgegangen wären, und war schließlich – als wir das Dartmoor bereits erreicht hatten – um ein Haar mit einer Schafherde kollidiert.

Dass ich mich auf einer Single-Reise befand, erfuhr ich erst, als der Fahrer mich mitsamt meines Gepäcks vor dem Hotel im Stich gelassen hatte. Zu diesem Zeitpunkt kam nämlich ein sehr gutaussehender junger Mann aus der Lodge auf mich zugeeilt, als hätte er nur auf meine Ankunft gewartet.

„Anna Pilgram, nicht wahr?“

Er nahm meine Hand und schüttelte sie energisch. „Ist es ok, wenn wir uns duzen und ich dich Anna nenne? Bei uns geht es sehr familiär zu, das hast du bestimmt schon auf unserer Website bemerkt, nicht wahr?“

Ich kam nicht dazu, ihm zu erklären, dass ich die Firmenwebseite niemals gesehen hatte. Bis heute Morgen, als meine Schwester Veronika mir endlich die nötigen Reisepapiere ausgehändigt hatte, wusste ich noch nicht einmal, wohin die Reise überhaupt gehen würde, die sie mir zum Geschenk gemacht hatte, oder bei welchem Unternehmen sie für mich gebucht hatte. Erst als sie mich bereits im Taxi zum Flughafen begleitete, verriet sie mir, dass sie eine Krimireise für mich gebucht hatte. Sie erzählte mir von der Black Hart Lodge im britischen Dartmoor, einem Hotel, das sich angeblich ganz der Spannungsliteratur verschrieb.

Sie trug mir den halben Sherlock Holmes Krimi über den Hund von Baskerville vor, der das berühmte Moor zum Schauplatz hatte, obwohl ich dieses Buch natürlich längst kannte. Anschließend schwärmte sie mir von Lesungen und Signierstunden in der Black Hart Lodge vor und von den Touren in die Umgebung, wo man unter anderem Agatha Christies berühmtes Ferienhaus besichtigen konnte.

„Dieses Hotel ist einfach perfekt für dich, Schwesterchen!“, hatte sie geendet. „Du bist immerhin die besessenste Krimileserin, die ich kenne. Du wirst dich garantiert königlich amüsieren.“

Ich unterließ es, Veronika darauf hinzuweisen, dass ich die einzige Leserin – egal welchen Genres – war, die sie überhaupt kannte, denn Bücher waren ihr so fremd wie Objekte von einem fernen Stern. Sie las noch nicht einmal ihren Kindern, die sie mit erstaunlicher Regelmäßigkeit zur Welt brachte, irgendwelche Gute-Nacht-Geschichten vor. Unglaublich, nicht wahr?

Wie auch immer, ich war jedenfalls gerührt, dass sie mir ein so tolles Geschenk machte und war voller Vorfreude ins Flugzeug gestiegen. Dort betrachtete ich den Voucher des Reiseveranstalters, den sie mir ausgehändigt hatte. Auf dem Wisch standen allerdings bloß der Firmenname, der Titel der gebuchten Reise, sowie die Adresse des Hotels im Dartmoor.

Perfect Company hieß der Veranstalter, und die Tour nannte sich Krimiwoche England. Ich fand es zwar originell, aber ein wenig unverschämt, dass ein deutsches Reiseunternehmen sich einen englischen Namen gab und sich selbst so vollmundig als perfect bezeichnete. Doch das würde meiner Vorfreude keinen Abbruch tun.

„Du bist unsere letzte Teilnehmerin, die wir noch erwartet haben“, erklärte mir der junge Mann, der mich vor dem Hotel in Empfang nahm. Seinem Akzent nach zu schließen, war er eindeutig Deutscher, doch er war angezogen, als spiele er die Hauptrolle in irgendeinem schottischen Highland-Drama. Wie in Outlander, Sie wissen schon.

Er trug einen Tweed Anzug, ein Seidentuch in seinem offenen Hemdkragen, und sein dunkles Haar war so elegant gescheitelt wie das eines Aristokraten. Breitschultrig und groß gewachsen war er natürlich auch – muss ich nicht erwähnen, oder?

„Herzlich willkommen, Anna! Schön, dass du da bist!“, intonierte er voller Leidenschaft. „Du wirst eine fantastische Zeit haben, so viel kann ich dir schon versprechen. Ich hoffe, du hattest keine allzu beschwerliche Anreise.“

Er stellte sich mir als Thomas Reichenbach, unser Reiseleiter und Animateur vor. Also eindeutig ein Deutscher, kein Engländer oder gar Schotte. Im nächsten Augenblick schnappte er sich meinen Koffer und wollte mich bereits zu meinem Zimmer begleiten.

Ich blieb jedoch wie angewurzelt stehen. Was hatte er da gerade gesagt?

„Animateur?“, echote ich ungläubig. Das hier war nicht Mallorca, und meine Schwester hatte mir ganz bestimmt keine Aktiv- oder Partyreise geschenkt.

Oder etwa doch? Gab es heutzutage sogar schon bei Reisen für Bücherwürmer Animateure? Sollte dieser Kerl, der aussah wie ein britischer Lord aus dem Feierabendprogramm, mich und die anderen Reiseteilnehmer zu höchsten literarischen Genüssen anstiften? Uns dazu animieren, eine maximale Anzahl von Krimis innerhalb einer Ferienwoche zu lesen? Los doch, meine liebe Anna, nur keine Müdigkeit vorschützen! Ein Mordfall geht noch. Du schaffst das! Und ich sollte dann entzückt stöhnen und eine weitere Seite umblättern?

Thomas strahlte mich an wie eine Hundert-Watt-Birne, während ich meine amoklaufenden Gedanken zu zügeln versuchte.

„Nun“, begann er mit einem verschwörerischen Lächeln, als wären wir bereits die allerbesten Freunde, „das trifft zwar auf dich bestimmt nicht zu, liebe Anna, aber manche unserer Singles sind – wie soll ich es ausdrücken? Na ja, sagen wir mal etwas schüchtern. Es fällt ihnen schwer, selbst den ersten Schritt zu tun, und da komme ich ins Spiel. Ich werde diese Woche dafür sorgen, dass ihr euch alle zwanglos kennenlernen könnt, und euch bestens amüsiert. Und vielleicht ist ja sogar der Traummann für dich dabei, meine liebe Anna. Wenn ich das sagen darf: Ein Mann kann sich glücklich schätzen, wenn er dich …“

Weiter kam er nicht, denn ich hob beide Hände. Oder vielmehr: Ich riss sie hoch, als hätte er den Lauf einer Waffe auf mich gerichtet. Seine Erklärung hatte mich so verwirrt, dass ich erneut nur ein einziges Wort hervorbrachte.

„Siiiingle?“, wiederholte ich gedehnt. Ich muss ihn angeguckt haben, wie die sprichwörtliche Kuh, wenn’s blitzt.

Er ließ sich davon allerdings nicht aus der Ruhe bringen. Keinen Millimeter weit. Stattdessen nickte er euphorisch und schraubte sein Strahlen noch etwas höher. Zweihundert Watt.

„Du bist doch alleinstehend, nicht wahr?“, fragte er augenzwinkernd. „Auf der Suche nach Mr. Right?“

Die Zähne, die er beim Lächeln entblößte, waren so weiß, dass sie mich beinahe blendeten. Und das im Abendlicht! Kaum, dass die Sonne hinter dem Hotel versunken war, dämmerte es nämlich bereits. Oder war es nur die Dunkelheit der Verzweiflung, die mich plötzlich einhüllte?

Das klingt ganz schön übertrieben, hm? Tut mir leid. Aber mir war tatsächlich – und ganz unvermittelt – hundeelend zumute, obwohl ich normalerweise wirklich keine Drama-Queen bin.

Ich wusste nicht, was ich zu dieser lebenden Glühbirne sagen sollte, die noch immer vor mir stand und mich hemmungslos gut gelaunt angrinste. Ich verspürte den dringenden Wunsch, einen Mord zu begehen. Nicht bloß an diesem Animateur, sondern vor allem an Veronika! Diese Hexe und heimtückische Fallenstellerin! Übelste aller Verräterinnen! Sie hatte mich hereingelegt.

Ich Blindschleiche hatte den Namen des Reiseveranstalters – den einzigen Hinweis auf Veronikas dunkle Machenschaften – vollkommen falsch interpretiert.

Perfect Company war kein unverschämtes Eigenlob. Es bedeutete nicht perfekte Firma, sondern perfekte Gesellschaft! Hoffnungsvolle Frauen und Männer wurden von diesem Reiseveranstalter – oder sollte ich lieber sagen übelsten Kuppelei-Laden? – hierher ins Dartmoor gekarrt, um das Dümmste zu tun, wozu Menschen in der Lage waren … sich zu verlieben!

Am liebsten hätte ich mir meinen Koffer geschnappt und wäre auf und davon gerannt.

Kapitel 2

Thomas ließ es sich nicht nehmen, mir persönlich mein Zimmer zu zeigen. Meine Suite, wie er es ausdrückte. Ich kann nicht leugnen, dass die Unterbringung diesem Namen mehr als gerecht wurde. Das Zimmer lag im Erdgeschoß auf der Rückseite des Hotels, war geräumig, luxuriös eingerichtet und verfügte über eine ebenerdige Terrasse, von der aus man direkt ins Moor hinauswandern konnte. Über der urtümlichen Landschaft lagen bereits die langen Schatten der hereinbrechenden Dämmerung.

Ich wurde Thomas so rasch wie möglich los, indem ich große Müdigkeit von der Reise vortäuschte, und ließ mich anschließend auf das Sofa neben dem Ausgang zur Terrasse sinken. Es war breit und mit weichen Kissen ausgestattet, ein herrliches Leseplätzchen.

Draußen auf der Terrasse befand sich ein Gärtner, der aussah, als ginge er schon auf die neunzig zu, und war damit beschäftigt, einige Pflanzkübel zu bewässern. Sie bildeten eine Art Abgrenzung zwischen den Steinplatten und dem Moor. Der gute Mann war so eifrig bei der Arbeit, dass er eine halbe Sintflut auf der Terrasse anrichtete. Als er den Kopf drehte und in meine Richtung blickte, hob er grüßend eine Hand und winkte mir zu. Er ergänzte den Gruß mit einem breiten, aber ziemlich zahnlosen Grinsen.

An der Decke meines Zimmers waren wuchtige braune Dachbalken zu sehen und über dem Nachttisch neben dem Bett hing doch tatsächlich ein kleines Bücherregal. Und zwar eines, das nicht bloß alibimäßig mit irgendwelchen verstaubten Schwarten gefüllt war. Stattdessen fanden sich zeitgenössische Thriller und Krimis auf den beiden Regalborden, auf Englisch natürlich, aber damit hatte ich kein Problem.

Schön und gut. Unter normalen Umständen hätte ich dieses Zimmer geliebt, und auch das, was ich bis jetzt vom Hotel gesehen hatte. Es war ein Vier-Sterne-Haus, ganz aus Stein gebaut und mit einem grauen Schindeldach gedeckt. Es war nur zwei Stockwerke hoch, zog sich dafür aber recht weit in die Länge und schmiegte sich dabei anheimelnd in die einsame und so mystisch anmutende Landschaft des Nationalparks.

Dennoch war mein erster Impuls, sofort wieder abzureisen und den ersten Flug nach Hause zu nehmen, um Veronika eigenhändig zu teeren und zu federn. Diese hinterhältige Kupplerin! Schickte mich einfach auf eine Single-Reise!

Ich war Single, aber ich war nicht allein. Mein Leben war verflixt noch mal in Ordnung! Nur über meine Leiche würde ich mich an irgendeinen Kerl binden.

Ich hob den Hörer des Telefons ab, das auf dem Nachttisch stand und drückte auf dem Display die Schaltfläche mit der Aufschrift Rezeption.

„Ja … hallo. Ich möchte, ähm, abreisen“, stammelte ich. „Ja, heute noch. Ich brauche einen Flug nach Wien.“

Ich lebte nicht in der österreichischen Hauptstadt, sondern eine halbe Stunde südlich davon, aber diese Distanz war ohne Probleme zu überbrücken, ganz egal, wann ich auf dem Flughafen in Wien Schwechat landete.

„Tut mir sehr leid, aber das wird heute Abend nicht mehr gehen“, erklärte mir die Rezeptionistin nach einer kurzen Wartezeit. Sie ratterte mir die Abfahrtszeiten der nächsten Züge herunter und wies darauf hin, dass es gute vier Stunden dauerte, halb Südengland zu durchqueren, um den Flughafen London Heathrow zu erreichen, von wo aus ich nach Wien Schwechat abheben konnte.

„Ich könnte Ihnen morgen Vormittag einen Zugplatz reservieren“, schlug sie vor, „und einen Flug am frühen Nachmittag, Miss Pilgram. Sie müssten allerdings mit der Fluggesellschaft klären, wie flexibel Ihr Ticket ist. Oft kostet eine Verschiebung leider fast so viel wie ein neu gebuchter Flug.“

Mein Blick fiel auf ein A4-Blatt, das auf einem der Kopfkissen lag.

Dein Wochenprogramm, lautete die Überschrift, und rechts daneben prangte das Logo von Perfect Company. Alles locker und informell per Du. Genauso wie der Reiseleiter mit dem Glühbirnenlächeln. Wie schön. So familiär.

Igitt!

Doch was soll ich sagen: Wie von selbst überflogen meine Augen ein paar der Einträge.

Nein danke!

Obwohl … sich mit anderen Menschen über Krimis auszutauschen, dazu hatte ich viel zu selten Gelegenheit. Ich war keine einsame Frau, ganz bestimmt nicht, aber durchaus eine einsame Leserin. Auf langweiligen Small Talk bei einem Date hatte ich gewiss keine Lust. Auf ein gemütliches Schwätzchen mit einem gleichgesinnten Büchernarren schon viel eher.

Wow, Agatha war eine meiner Lieblingsautorinnen! Ich wusste, dass ihr Landsitz ein Traumhaus war. Es hatte als Schauplatz für den Poirot-Krimi Wiedersehen mit Mrs. Oliver gedient.

Ich wechselte vom Sofa aufs Bett, das Programm noch immer in Händen und ließ mich auf das Kopfkissen sinken. Ein kleiner, wohliger Seufzer entfuhr mir. Das Kissen war wunderbar weich, knisterte leise in meinem Nacken und duftete nach Lavendel.

Ich hatte mich sooo sehr auf diese Urlaubswoche gefreut. In den letzten Monaten hatte ich kaum einen freien Tag gehabt, hatte geschuftet wie eine Wahnsinnige. Ich arbeitete selbst in einem Hotel, einem Vier-Sterne-Haus, wo ich mich in den letzten Jahren zur Rezeptionsleiterin hochgearbeitet hatte. Aber ich kann Ihnen versichern, der Job in einem Hotel – auch wenn es ein fürstliches Haus ist – hat absolut nichts mit Urlaub gemein. Auch wenn viele Menschen dieser Ansicht sind. Ich war wirklich reif für die Insel, oder, na ja, eben fürs Moor.

Am Dienstag, den 7. Juni, gab es gleich zwei Programmpunkte.

Auch von diesem Autor hatte ich schon gehört, obwohl ich noch keinen seiner Thriller gelesen hatte. War er diese Woche tatsächlich hier im Hotel und würde uns an Schauplätze eines seiner Bücher führen? Das hörte sich verdammt spannend an.

„Miss Pilgram?“, ertönte es aus dem Telefon.

Die Rezeptionistin! Ich hatte sie schon beinahe vergessen.

„Soll ich die Reise morgen für Sie organisieren? Den Zug am Vormittag und anschließend den Flug nach Wien?“

„Was? Ja, bitte. Nein … warten Sie noch damit. Ich bleibe vielleicht doch ein paar Tage hier. Ich bin wirklich urlaubsreif.“

Bildete ich es mir nur ein oder lächelte sie am anderen Ende der Leitung? War sie sich des Charmes ihres Hotels und des Moors voll bewusst? Und vor allem des Angebots für Krimifans, mit dem die Black Hart Lodge lockte?

„Ich melde mich noch mal“, sagte ich zu der Frau, bedankte mich und legte auf.

Erst einmal eine heiße Dusche, beschloss ich, und dann Abendessen. Im Flugzeug hatte ich nur ein Sandwich gegessen, und das Bordrestaurant im Zug hatte so wenig vielversprechend ausgesehen, dass ich es sofort wieder verlassen hatte. Mein Magen knurrte jetzt also und forderte mich auf, gefüllt zu werden.

Während ich das herrlich heiße Wasser aus der Regenwalddusche im Badezimmer auf meine verspannten Schultern prasseln ließ, fasste ich einen Entschluss. Ich würde mir den wohlverdienten Urlaub, den ich so herbeigesehnt hatte, nicht verderben lassen.

Ganz im Gegenteil. Ich beschloss, Rache an meiner kuppelsüchtigen Schwester zu nehmen. Sie hatte bestimmt eine Stange Geld für diese Woche investiert. Die Black Hart Lodge war keine Billig-Absteige. Ich würde ihr großzügiges Geschenk also voll ausnutzen und gleichzeitig ihre teuflischen Pläne durchkreuzen. Niemand konnte mich dazu zwingen, an den Balzritualen der Single-Reise teilzunehmen. Thomas mochte mich animieren, wie er wollte, er war machtlos, wenn ich mich für keinen der Reiseteilnehmer interessierte.

Ich würde mich einfach auf die örtlichen Sehenswürdigkeiten konzentrieren. Auf die wunderschöne Moorlandschaft, das Hotel und sein Krimiangebot, das allen Gästen – nicht bloß den Teilnehmern von Thomas’ Balzrunde – offenstand. Ich würde das alles voll auskosten, um danach genauso frei und unabhängig zu meiner missratenen Schwester heimzukehren, wie ich diese Reise angetreten hatte. Single aus Leidenschaft. Auf immer! Jawohl!

Ein wunderbarer Plan. Mit neuem Schwung zog ich mich an, wobei ich aber bewusst eine ziemlich alte Jeans auswählte. Sie war bequem, und nur das zählte. Einen Aufriss würde ich damit eher nicht machen, aber das war ja explizit auch nicht mein Ziel. Dazu kombinierte ich einen dünnen, dunkelgrauen Pullover. Wir hatten zwar Juni, doch England war bekanntermaßen keine Tropendestination.

Das Restaurant der Lodge war Liebe auf den ersten Blick für mich. Dunkle Wandvertäfelungen, herrlich verschrobene alte Möbel, ein wild gemusterter Teppichboden und wunderschön restaurierte Sprossenfenster, die sich vom Boden bis zur hohen Decke des Raums erstreckten. Also waren es eigentlich eher Terrassentüren.

Zwei davon standen offen, und ein paar Hotelgäste hatten auch an den Tischen draußen Platz genommen. Am Himmel hatten sich zwischenzeitlich einige dunkle Wolken zusammengeballt, und ein frischer Wind war aufgekommen. Ich zog es also vor, drinnen zu essen.

Im hinteren Teil des Raumes, vor einem riesigen steinernen Kamin, in dem ein Feuer prasselte, entdeckte ich jene Tafel, die für die Gäste der Perfect Company vorgesehen sein musste. Einige deutschsprachige Frauen und zwei Männer hatten dort bereits Platz genommen, beäugten einander erwartungsvoll und versuchten sich an erstem, ziemlich unbeholfenem Small Talk.

Ich blieb kurz stehen, sah zu ihnen hinüber – bloß nicht zu auffällig – und lauschte ihren Gesprächen. Womit ich natürlich sofort ungewollte Aufmerksamkeit auf mich zog. Zwei oder drei Augenpaare wanderten zu mir herüber und taxierten mich glotzend wie einen Preis-Stier auf einer Landwirtschaftsschau.

Puh! Ich wandte rasch meinen Blick ab. Für nichts auf der Welt würde ich mich zu diesen Leuten gesellen.

„So schüchtern, meine Liebe?“, erklang plötzlich eine melodiöse Frauenstimme zu meiner Rechten.

Ich wirbelte herum, entdeckte eine elegant gekleidete Dame, die vielleicht sechzig Jahre alt sein mochte. Nein, vermutlich sogar noch etwas älter. Sie war sehr gepflegt, hatte goldblond gefärbtes, kurzes Haar und sehr lebendige braune Augen. Was sie jünger wirken ließ.

Sie saß allein an einem Tisch, der vor einer der geschlossenen Terrassentüren stand und lud mich jetzt mit einer schwungvollen Handbewegung dazu ein, doch an ihrem Tisch Platz zu nehmen.

„Akklimatisieren Sie sich erst einmal“, sagte sie lächelnd, „in den nächsten Tagen haben Sie ja noch genügend Zeit, die anderen Teilnehmer kennenzulernen.“

Ich ließ mich zögerlich auf dem Stuhl nieder, auf den sie gewiesen hatte. „Woher wissen Sie …“, begann ich stammelnd.

„Dass Sie auch zu der Single-Gruppe gehören, meinen Sie?“, vollendete Sie meinen Satz.

Ich nickte wortlos. Sah ich aus, als sehnte ich mich nach Gesellschaft? Als wäre ich auf der Suche nach einem Mann? Oh, Gott … bloß das nicht.

Sie legte eine Hand mit einem großen Diamantring und perfekt manikürten, dunkelroten Nägeln auf die meine. „Sie haben recht interessiert zu den Leuten dort drüben hinübergeblickt“, sagte sie mit einem Lächeln. „Neugierig, aber auch ein wenig zwiespältig, möchte ich meinen. Sie haben sich gefragt, ob Sie sich zu diesen Menschen gesellen sollten oder lieber nicht.“

„Das werde ich ganz bestimmt nicht tun!“, brauste ich auf.

Das Lächeln der älteren Frau wurde breiter.

„Oh? Dann sind Sie doch ein Individualgast des Hotels? Aber Sie stammen aus Deutschland, nicht wahr? Nein … aus Österreich, wie unaufmerksam von mir. Aus Wien, wenn ich nach Ihrem Akzent gehe? Ich selbst bin Deutsche, lebe aber in Kärnten, und das schon eine ganze Weile. Am Wörthersee.“ Noch ein breiteres Lächeln. Die braunen Augen musterten mich, als könnten sie auf den Grund meiner Seele blicken.

„Was? Nein … na ja, ich lebe in der Nähe von Wien und ich bin …“

Ich zögerte. In diesem Augenblick kam zum Glück eine Kellnerin herbeigeeilt, die meine Bestellung aufnahm.

Kaum, dass sie wieder gegangen war, ertappte ich mich dabei, dass ich dieser wildfremden Frau mein Herz ausschüttete. Ich beklagte mich über meine Schwester, die mich so hinterhältig in eine Falle gelockt hatte und für die der Inhalt des Lebens bloß darin bestand, einen heiratsfähigen Mann zu erobern und dann eine so reiche Kinderschar zu zeugen, als ob die Menschheit akut vom Aussterben bedroht wäre.

Anschließend bekräftigte ich noch einmal, dass ich ganz bestimmt nicht an einer Beziehung interessiert war. Nicht an einem Urlaubsflirt und schon gar nicht an etwas Ernsterem.

„Ist doch kein Problem, meine Liebe“, sagte die alte Dame, leichthin. „Machen Sie sich doch einfach eine schöne Zeit. Sie sind ja zu nichts verpflichtet.“

Ich nickte erleichtert, denn das, was sie da sagte, lag auf der Hand. Niemand konnte mich dazu zwingen, mich zu verlieben oder auch nur ein wenig zu flirten. Nicht Veronika, nicht dieser sogenannte Animateur, der aussah wie ein Highlander, und auch sonst kein Mensch auf diesem Erdball.

Warum war ich eigentlich so verkrampft?

Entspann dich, Anna, sagte ich mir im Stillen. Normalerweise überforderte mich so schnell nichts. Ich fühlte mich sonst jeder noch so kniffligen Situation gewachsen, egal ob ich zu Hause in meinem Provinznest hinter der Theke der Rezeption stand oder ob ich mich auf Reisen befand. Auch wenn Letzteres vielleicht nicht so oft vorkam, wie ich es mir gewünscht hätte.

Ich atmete ein paar Mal tief ein und aus, ließ den Blick durch den Raum wandern, aber bloß nicht zu dem Single-Tisch hinüber. Das Hotel war wirklich eine Pracht. Man hatte das Gefühl, zu Gast auf einem urtypischen britischen Landsitz zu sein, und die Liebe zur Krimiliteratur, der sich die Hoteleigentümer verschrieben hatten, war nirgendwo zu übersehen. Selbst hier im Restaurant fanden sich zwischen einigen altehrwürdigen Ölgemälden, die die Wände zierten, auch das eine oder andere Bücherbord.

Dieses Hotel war der Spannungsliteratur verschrieben, nicht dem krampfhaften Dating. Die Perfect Company hatte es sich nur als Destination für diese spezielle Tour auserkoren. Das bedeutete: Neben den Teilnehmern der Single-Reise gab es auch noch andere Gäste. Da waren zum Beispiel zwei junge Familien mit jeweils einem Kind, die im Eingangsbereich des Restaurants saßen. Außerdem noch einige Ehepaare.

Ich atmete weiter. Alles in Ordnung, Anna. Du wirst dir hier einen schönen Urlaub machen und dich erholen. Auf Veronikas Kosten! Je mehr du die Zeit genießt, desto süßer wird sich deine Rache anfühlen.