Leseprobe Rachekind

Prolog

Sie schlief. Das war gut. Wenn sie schlief, war er in Sicherheit. Dann war er unsichtbar. Manchmal schaffte er es einen ganzen Tag lang, unsichtbar zu bleiben. Er war gut darin, geübt. Am besten waren die Tage, an denen sie gar nicht aufstand. Er war dann wie ein leichter Schatten, der mit den Wänden im Haus verschmolz, er konnte förmlich spüren, wie er nichts mehr wog, wie eine duftige Feder fühlte er sich. Er kauerte an der Tür, um ihrem Schnarchen zu lauschen, und wenn er sich sicher war, dass sie tief genug schlief, schlich er sich ins Zimmer und stellte ihr ein Tablett mit Essen und einem Glas Wasser hin. Sie aß nicht viel. Er hatte schnell herausgefunden, wie man die Plastikschalen mit der Folie in der Mikrowelle aufwärmte, und mit dem Kaffeefertigpulver hatte er auch keine Schwierigkeiten.

Wenn Elvira kam, sorgte sie dafür, dass genug Milch im Kühlschrank war, und einmal in der Woche fuhr der Lieferwagen mit der Tiefkühlkost vor und füllte die Speisekammer wieder auf.

Schlimm waren die Tage, an denen sie wach war. Dann saß sie im Morgenmantel im Wohnzimmer, hatte ganz rot unterlaufene Augen, und er konnte sich so leise bewegen wie ein Mäuschen, sie konnte ihn trotzdem hören. Sie hörte ihn immer.

Und wenn der Vater nicht zu Hause war, war er ganz allein mit ihr. Sie zog ihn an sich, und ihr Atem stank nach Schnaps und sauer und gegoren, und ihre Finger waren gelb von den vielen Zigaretten, die sie den ganzen Tag rauchte. Und wenn sie ihn dicht an sich presste, konnte er ihren süßlichen Geruch riechen und ihre Haarwurzeln sehen, die am Ansatz schwarz nachwuchsen. Sie erzählte ihm dann immer, wie sehr sie ihn liebte und was für ein Mistkerl sein Vater sei, und dann wusste er, es gab kein Zurück. Wenn er sich nur bewegte, wurde ihre Umklammerung stark wie Stahl, und er versuchte, sich so klein wie möglich zu machen, denn er wusste genau, was folgte. Ihre Stimme schlug um in ein heiseres Fauchen, und schließlich hatte er das Gefühl, er würde in ihrer Umarmung ersticken. Wenn er sich herauswinden wollte, schrie sie ihn an. Ihre Stimme überschlug sich, und sie lief hinter ihm her. Manchmal stolperte sie über ihren Bademantel oder über die Tischkante, sie riss ihn an den Haaren, dass sein Kopf zurückgeschleudert wurde, und es gab keinen Platz, an dem er sich verstecken konnte. Schaffte er es ins Badezimmer, hämmerte sie mit den Fäusten an die Tür, und ihre Stimme kroch in seinen Kopf. Er hockte in der Ecke, auf dem eiskalten Kachelboden und presste die Hände auf die Ohren, damit er sie nicht hören musste. Ihr Schreien und ihre Worte, die sich in seinen Schädel bohrten, dass sie ihn hassen würde, dass er eine Missgeburt sei und schuld an ihrem beschissenen, elenden Leben.

An den Tagen, an denen er sich nicht in Sicherheit bringen konnte, wenn er die Anzeichen nicht früh genug erkannt hatte oder sich einen Augenblick lang ihrer schmeichelnden Stimme hingegeben hatte, achtete er beim Abendessen peinlich genau darauf, dass der Vater die dunkelblauen Striemen auf seinen Oberarmen und seinem Rücken nicht sehen konnte, und er biss sich nachts auf die Lippen, damit er das Wimmern aus dem Zimmer nicht bemerkte, wenn er eine Haltung suchte, in der er Schlaf finden konnte.

Er wusste genau, wenn der Vater herausfand, dass sie ihn wieder geschlagen hatte, würde der nächste Tag noch schlimmer werden. Also lächelte er. Er lächelte sich durch seine gesamte Kindheit, durch die schlechten und die noch schlechteren Tage, und auf all den Bildern, die in der Villa verteilt waren, auf denen er in den Armen seiner Eltern stand, beide strahlend schön, wie aus einer anderen Welt, lächelte er ebenfalls.

1

Wenn es nur nicht so verdammt schwer wäre. Penny Kalunke seufzte, schlug die Augen auf und wischte sich eine Strähne aus dem Gesicht. Aufstehen. Zähne putzen. Duschen. Anziehen und die erste Zigarette am Morgen. Immerhin, das war etwas, worauf man sich freuen konnte. Sie seufzte noch einmal, tastete mit den Zehen den kalten Dielenboden ab und zog das Bein schnell wieder unter die warme Decke. Puh. Das war kalt, wirklich kalt. Sie ließ die Augen langsam gleiten, nur ein paar Minuten, ein, zwei, das war ja wohl erlaubt. Das Handy klingelte. Sogar der Ton klang vorwurfsvoll.

»Ja?«

»Penny, wo bist du?«

O nein! Sie setzte sich auf und war schlagartig wach.

»Ich bin so gut wie auf dem Weg. Wieso fragst du? Verfolgst du mich?«

Max Wolters schwieg, es war ein ätzendes Schweigen, das ihr am anderen Ende der Leitung entgegenschlug, und während sie auf den Wecker neben ihrem Bett schielte, wusste sie, warum.

»Es tut mir leid«, sagte sie kleinlaut und angelte nach der Jeans, die unter dem Bett lag.

Ihre Arme klimperten von den Armreifen, die sie am Abend vergessen hatte auszuziehen, sie hatte darauf gelegen. Daher tat auch ihre linke Wange weh, sie war leicht geschwollen.

»Das interessiert mich einen Scheiß, gelinde gesagt.«

Er war sauer, echt sauer.

»Ich … ich weiß nicht, wie das passiert ist«, stotterte sie, »ich bin wohl wieder eingeschlafen, es tut mir leid, echt, es war spät gestern.«

»Beweg deinen Arsch hierher, aber flott.« Er legte auf, legte einfach auf.

Penny starrte ungläubig auf das Display und ließ das Telefon schließlich aus der Hand auf die Bettdecke gleiten. Beweg dich, sagte sie zu sich selbst. Beweg dich, steh auf und fang endlich diesen beschissenen Tag an.

Draußen schneite es wie verrückt.

Natürlich, was sonst?

2

Verflucht, das war ein Abend. Einer dieser Abende, die nicht vergehen wollten. Ihr tat alles weh. Der letzte Freier war grob gewesen, so grob, dass es an der Grenze des Erträglichen gewesen war.

Das war eigentlich der Grund, warum sie jetzt für Marco anschaffte. Damit solche Mistkerle nicht mehr in ihre Nähe kamen, doch er war nicht in der Stadt, und sie musste die nächste Woche allein arbeiten. Cheryl stöhnte und rollte die Strumpfhose vorsichtig hinunter. Ihr rechter Knöchel war geschwollen an der Stelle, an der er sie immer wieder auf das harte Bettgestell gedrückt hatte. Sie hatte die Position nicht verändern können, er war zu schwer gewesen und zu brutal.

Sie humpelte zu dem Kühlschrank, der neben der Einbauküche zwischen Fahrerkabine und Schlafzimmer gequetscht war, holte ein Päckchen gefrorene Butter heraus und legte es auf die gerötete Stelle. Abscheulich, wie es hier drin stank. Der Wagen gehörte Carola, die mit einer Infektion im Krankenhaus lag. Cheryl konnte so lange hier arbeiten, bis Marco zurückkehrte und sie ins kleine Versteck zurückkonnte.

Wenigstens hatte sie für die Arbeit ein Dach über dem Kopf, zu Hause ging es unmöglich, Jasmin kam um vier Uhr nachmittags von der Schule heim. Cheryl klaubte eine Zigarette aus ihrer Handtasche, steckte sie sich an und atmete langsam durch die Nase aus. Wie sie dieses Leben satthatte. Es war erst der Achtzehnte, und sie war schon jetzt knapp bei Kasse.

Ihre Haare mussten unbedingt gefärbt werden, sie hatte die Krankenversicherung noch nicht bezahlt, und in vier Tagen fuhr Jasmin auf Klassenfahrt, und sie hatte keine Ahnung, wie sie das bezahlen sollte.

»Wir gehen da auch reiten, Mami«, hatte sie ihr gestern beim Abendessen erzählt, und ihre Augen hatten gestrahlt wie zwei tiefe, dämmrige Seen.

Sie hatte die Augen ihres Vaters, glasgrün und irgendwie abwesend. In diese Augen hatte sie sich sofort verliebt, als sie Kevin das erste Mal gesehen hatte. Sie hatten die gleiche Art, Vater und Tochter. Sie schienen an einem anderen Ort zu leben als der, den sich Cheryl mit dem Rest der Welt teilen musste. Einem besseren Ort. Als Kevin unter den Laster geraten war, hatte er noch eine Stunde gelebt. Er sah sie im Krankenhaus mit diesen Augen an, und sie wusste, was er ihr sagen wollte. Sie sollte auf Jasmin aufpassen, darauf, dass sie weiterhin in dieser schönen Welt leben durfte, und sie versprach es ihm. Als die Lebensversicherung aufgebraucht gewesen war, war sie das erste Mal anschaffen gegangen. Seitdem war etwas mit ihr geschehen. Cheryl erblickte eine andere Frau, wenn sie morgens in den Spiegel schaute. Noch immer hübsch, sie hatte noch immer ein schmales, feines Gesicht, das gleiche, das auch Jasmin besaß. Ihr Mund war noch immer glatt und voll. Sie hatte ihre Figur behalten, doch der Lack war ab.

Cheryl war durch mit ihrem Leben, und das wusste sie genau. Kein weißer Ritter würde vorbeireiten und an dem schäbigen Campingwagen anklopfen. Sie hatte ihren weißen Ritter bekommen, so war ihr Leben nun mal gelaufen. Pech gehabt. Jetzt ging es darum, dass Jasmin so normal weiterleben konnte wie irgend möglich, und wenn sie dabei draufgehen würde.

Sie hatte ihr Handy auf lautlos gestellt, damit sich die Freier nicht gestört fühlten, sie spürte es unter ihrem Rücken auf dem Bett vibrieren.

»Hast du Zeit für mich?«

»Für dich immer, Süßer.«

»In zehn Minuten?«

»Be my guest.«

Sie schickte ein Herzchen hinterher und blieb noch eine Sekunde liegen, bevor sie sich schnell duschen, sich zwischen den Beinen schrubben und ihr langes hellblondes Haar kämmen würde.

Ein Stammgast. Das war leicht, er kam schon lange und war harmlos. Sie hatte ihm die Adresse vom Campingwagen geschickt, damit er sie finden konnte, solange sie nicht im Puff arbeitete. Der Letzte heute, das nahm sie sich vor. Jasmin und sie wollten heute Abend ins Kino gehen, und sie musste vorsichtig sein. Ihre Tochter war kein kleines Mädchen mehr. Noch glaubte sie an den Job in der Tierhandlung, den sie ihr vorflunkerte, aber lange würde das nicht mehr gut gehen, und sie würde sich etwas Neues ausdenken müssen.

Cheryl drückte die Zigarette im Aschenbecher aus, leerte ihn in den Mülleimer, öffnete das Fenster, um frische Luft hereinzulassen, und fuhr sich mit der Bürste durch die langen Haare. Ihre Bewegungen waren mechanisch, eine Million Mal hatte sie das schon getan, um schön zu sein, begehrenswert, um die Männer eine Zeit lang ihren öden Alltag vergessen zu lassen, um ihr Geld zu kriegen.

Er klopfte leise, zaghaft, wie ein Vögelchen, so war er auch. Sanft, vorsichtig, seine Haut war weich. Sie ekelte sich nicht vor ihm, im Gegenteil, manchmal hatte sie beinahe das Gefühl, sie müsste ihn beschützen.

»Komm rein, Süßer.« Cheryl öffnete die Tür, verschloss sie mit dem Schlüssel und zog ihn auf das schmale Bett. »Mach’s dir gemütlich. Was zu trinken?«

Er antwortete nicht, aber das war sie gewohnt. Er sprach nicht viel, hatte er nie getan, soweit sie sich erinnerte.

»Was Besonderes heute oder wie immer, hm?«

Sie strich ihm über die Wangen. Er lächelte, freundlich, warm, so wie immer, so wie sie ihn kannte.

»Sag mir, was ich für dich tun kann«, flüsterte sie ihm ins Ohr und fuhr ihm am Nacken entlang, die Ärmel ihrer Polyesterbluse raschelten, und daher konnte sie das Geräusch erst nicht hören, das das Messer verursachte, als es ihren Unterbauch mit einem großen, starken Schnitt öffnete.

Sie spürte nur ein warmes Gefühl, und als sie ihr Gedärm sah, das sich nach außen wölbte und auf die gesteppte Blümchendecke dampfend wie ein Bündel sich windender Schlangen rutschte, wunderte sie sich über den beißenden Gestank, der in der Luft lag. Dann versank sie im Dunkeln.

3

»Das ist nicht akzeptabel.«

Penny hatte ihren Chef noch nie so wütend erlebt. Und das sollte etwas heißen. Max wurde von seinen Mitarbeitern nur »das Bärchen« genannt. Das hatte drei Gründe: einmal sein beachtlicher Leibesumfang, einmal seine Vorliebe für Gummibärchen, nicht Haribo, sondern die echten, dicken, saftigen aus der Apotheke, die mit Fruchtsaft gefärbt waren, und einmal sein Gemüt.

Penny hatte vor ihrem Job beim Tagesblatt ein Praktikum bei der BILD gemacht, und sie wusste, wie widerwärtig Chefredakteure sein konnten, besonders bei Tageszeitungen. Stress, Auflagenhöhe und Zeitdruck waren die vorherrschenden Regulatoren, und war die Stimmung oben schlecht, war sie es unten auch. Der Fisch stinkt eben vom Kopf.

Max war anders, ganz anders. Lieb, freundlich, geduldig, von messerscharfem Verstand, er hatte den richtigen Riecher für gute Geschichten. Normalerweise. Jetzt war er einfach nur sauer.

Emma Hagel, die Penny gegenüber am Schreibtisch saß und sich jeden Morgen Kaffee und Oreo-Kekse mit ihr teilte, sah sie erschrocken an.

»Penny, ehrlich, das ist absolut inakzeptabel«, wiederholte Max.

Es war so still, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören können.

Penny ließ ihre in die Jahre gekommene Tasche auf einen Stuhl gleiten und blieb daneben stehen. Die Redaktionskonferenz hatte längst begonnen, um genau zu sein, sie war mehr oder weniger vorbei.

»Es tut mir wirklich sehr leid, Max. Ich hab mich bereits am Telefon entschuldigt, was genau soll ich deiner Meinung nach noch tun?«

Penny fühlte sich wie ein Tier im Zoo. Alle starrten sie an, sie hörte Thomas Schulte, ihren Freund und Fotografen, hüsteln, und irgendjemand scharrte mit den Füßen.

»In Ordnung.« Max machte eine wegwerfende Handbewegung. »Jeder weiß, was er zu tun hat. Penny, du bleibst bitte noch einen Augenblick hier.«

Stühle wurden geschoben, die Redakteure griffen sich ihre Unterlagen und die gebrauchten Kaffeetassen, und langsam wurde der Raum leer. Emma zwickte Penny ins Ohr, Tom zwinkerte ihr zu, und kurz darauf war sie mit Max allein.

»Okay«, sagte sie, knibbelte an dem blauen Nagellack auf ihrem Fingernagel und wünschte, sie hätte sich eine Kopfschmerztablette gegönnt.

Vergessen, dann musste es auch so gehen.

»Du siehst scheiße aus.« Max’ freundliches Teddygesicht war faltig und müde.

Und du siehst alt aus, dachte Penny. Alt und verbraucht, und sie wusste, sie machte ihm das Leben nicht gerade leichter.

»Danke für die Blumen.«

»Nimmst du deine Medikamente, Penny?«

Sie wusste nicht, ob sie überrascht oder wütend sein sollte. Was bildete er sich ein?

»Bitte was?«

»Penny …« Max beugte sich über den Tisch und faltete die Hände.

Der Raum war kalt, obwohl die Heizung auf Hochtouren lief. Es war Dezember, und draußen war es so eisig, dass der Sommer wie eine unerreichbare Insel schien. Die Berliner waren lange Winter gewohnt, aber dieses Jahr hing die knochenkalte Kälte in jeder zugigen Ecke der Stadt, und der graue Schleier, der über allem lag, hüllte sie ein wie eine dunstige Glocke. Irgendjemand hatte eine mutlose Glockenblume auf die Heizung gestellt, in dem verzweifelten Versuch, ein wenig Frühling einzuschleusen, die sich weigerte aufzublühen und sich staubig und verstockt in sich zusammenzog.

»Ich mach mir Sorgen um dich.«

Penny kippelte mit dem Stuhl nach hinten und knabberte an dem Hautfetzchen an ihrem Daumennagel. »Tust du nicht. Du bist sauer.«

»Natürlich bin ich sauer. Das war das dritte Mal diese Woche. Und die hat nur sechs Arbeitstage, wie du weißt.«

»Es tut mir leid.«

»Das sagtest du bereits.« Er lehnte sich zurück und betrachtete sie prüfend.

Sie kannte dieses Gesicht. Kannte es nur zu gut. Um genau zu sein, kannte sie es schon ihr ganzes Leben. Das erste Mal war es verschwommen vor ihren Augen aufgetaucht, als er sie aus ihrem Krankenhausbettchen gehoben hatte. Sie könnte schwören, dass sie sich an diesen Moment erinnerte. An das weiche Licht, das durch das Fenster fiel, und an die Staubpartikel, die in der Sonne tanzten. Sie konnte noch heute das Lachen ihrer Mutter hören, und später, als sie älter wurde und die Dinge aus dem Ruder gelaufen waren, war Max da gewesen. Er war immer da gewesen.

»Wie geht’s Herbert?«

»Frag ihn. Ruf ihn an, er steht in deinem Handy, wie gehabt.«

Max runzelte die Stirn. Jetzt war er wieder wütend, das hatte sie toll hingekriegt, sie klopfte sich innerlich auf die Schulter, prima, Penny, prima.

»Sorry«, sagte sie leise und brachte den Stuhl wieder in eine gerade Position. »Das war dämlich.«

»Hm.« Max spielte mit dem Kugelschreiber in seiner Hand. Tagesblatt, stand in dunkelblauer, geschwungener Schrift darauf, sie war zum Teil abgeblättert. Seine Fingernägel waren schmutzig, sein Hemd hatte einen hellbraunen Kaffeefleck. Seit Lore ausgezogen war, war er irgendwie verwahrlost.

Max räusperte sich und warf den Stift auf den Tisch. »Er säuft wieder, stimmt’s?«

Penny schob die Unterlippe vor und zuckte leicht mit den Schultern.

»Aha, hab ich’s mir doch gedacht.«

»Was soll das mit mir zu tun haben?«

»Alles. Er ist dein Vater.«

»Na und? Er säuft, seit ich denken kann.«

»Das ist so nicht ganz richtig.«

Penny verdrehte die Augen. »Okay, er säuft, seit sie weg ist. Also seit ich elf bin. Lange genug, um mich daran zu gewöhnen.«

»Und?«

»Und was?«

»Hast du dich daran gewöhnt?«

Penny lehnte sich vor und fixierte ihn. »Ehrlich, Max, ich weiß nicht, was das soll. Ich bin zu spät, okay. Ich bin zum dritten Mal diese Woche zu spät, das ist nicht toll, aber es ist auch kein Weltuntergang, und es ist außerdem kein Grund, mich vor der gesamten Redaktion abzukanzeln und lächerlich zu machen, nur weil du zufälligerweise mein Patenonkel bist.«

»Du arbeitest hier, weil ich zufälligerweise dein Patenonkel bin.«

»Ach ja? Dann feuere mich doch.«

»Ich will dich nicht feuern, du bist eine gute Redakteurin.«

»Aha, vielleicht arbeite ich ja deshalb hier.«

»Natürlich tust du das.« Max’ Stimme war sanfter geworden, seine Miene besorgt. »Ich fühle mich für dich verantwortlich, Penny. Du hast eine Menge ertragen müssen und niemanden, der sich um dich kümmert, das ist alles. Deine Mutter würde wollen, dass ich das tue.«

Penny schluckte, sie spürte, wie ihr die Tränen in die Augen schossen. Jetzt nicht heulen, dachte sie, nicht heulen.

»Abgesehen davon bin ich dein Chef, und dieses Zuspätkommen ist einfach nervtötend.« Er stand auf und schob seinen Stuhl zurück. »Krieg das in den Griff, sonst kriegen wir zwei Probleme.«

Penny nickte und fummelte eine Zigarette aus ihrem abgewetzten Parka, ohne auf seinen vorwurfsvollen Blick zu achten. Rauchen war eigentlich im Haus verboten, aber sie tat es dennoch, heimlich, auf dem Klo, wenn ihr der Weg nach draußen zu weit war. Es war kindisch, sie wusste es.

»Was ist für mich heute dran?«

»Wer zu spät kommt, den bestraft das Leben.« Er nickte zur Tür. »Alles ist vergeben, häng dich an den Polizeifunk, vielleicht hast du ja Glück.«

4

Sein Schädel dröhnte wie eine Flugzeuglandebahn. Herrje, was hatte er nur gemacht? Er öffnete die Augen und schloss sie sofort wieder. Nein, so ging das nicht. Von vorn, ganz vorsichtig. Er war zu Hause. Das war schon mal eine gute Nachricht. Weiter. Irgendetwas hatte ihn geweckt. Hagel trommelte laut auf das Dach über seiner Wohnung, aber das Licht war angenehm dämmrig. Er tastete nach den Zigaretten, die auf dem Nachttisch lagen, und zündete sich mit der Linken eine an. Sie beruhigte das rhythmische Wummern in seinem Kopf für ein paar Sekunden, und er schloss die Lider erneut.

Die Welt ausschließen, das konnte er gut. Das hatte er gelernt, er war ein Meister darin. Wenn die Welt ihn ließ, doch das war ihm an diesem Morgen nicht vergönnt. Sein Telefon klingelte. Herbert Kalunke war der einzige Mensch auf diesem Planeten, der kein Handy besaß. Zumindest kam es ihm so vor. Obwohl, so stimmte das auch wieder nicht. Seine Tochter hatte ihm ein Handy besorgt, und er hatte ihr hoch und heilig versprechen müssen, es immer bei sich zu haben. Er fühlte sich allerdings unwohl, wenn er ständig erreichbar war. Im Augenblick wusste er gar nicht, wo es sich befand. Sein Telefon, das er eigentlich benutzte, war ein unförmiger Knochen aus den Achtzigerjahren. Die Sprechmuschel war mit einer gelblichen Schicht überzogen, die kein Reinigungsmittel der Welt würde herunterwaschen können. Herbert liebte sein Telefon. Es erinnerte ihn an bessere Zeiten.

»Kalunke«, sagte er vorsichtig in den Hörer, wie um seine Stimme auszuprobieren, und hielt ihn ein paar Zentimeter vom Ohr weg.

»Wer spricht da?«

»Wer will das wissen?«

»Herr Kalunke? Hier ist Matschinek von der Zeitarbeitsfirma.«

O verflucht. Herbert setzte sich ruckartig auf, und sein Hirn wimmerte.

»Jaja, hier spricht Kalunke, entschuldigen Sie, ich habe Sie nicht gleich erkannt.«

Die Stimme wurde keine Nuance freundlicher, im Gegenteil. »Sie hätten heute Morgen um neun auf der Baustelle in der Leipziger Straße sein sollen, soweit ich weiß.«

Das war es. Das war es gewesen, das ihm gestern Abend immer wieder durch den Kopf gegeistert war und ihn beinahe dazu gebracht hätte, seinen bequemen Stuhl im Schiffchen neben Irina zu verlassen und seinen Hintern nach Hause zu schwingen, aber eben nur beinahe. Und nun tauchten vor seinem geistigen Augen die sorgfältig aufgereihten Tequilagläser auf, die ihn eifrig, wie kleine Soldaten, durch den Abend begleitet hatten, immer an seiner Seite, so wie er es mochte.

»Ach, äh, das war heute, Frau Matschinek?«

»Ja, Herr Kalunke, das war heute.« Die Stimme hatte einen eisigen Unterton angenommen.

Herbert war kurz davor, den Hörer fallen zu lassen und sich wieder in seine warme Decke zu schmiegen. Doch er konnte nicht. Nicht diesmal.

»Bitte entschuldigen Sie.« Er räusperte sich und fuhr sich über die pochende Stirn. »Ich habe da wohl etwas durcheinandergebracht, den Termin habe ich mir für morgen in den Kalender eingetragen, so etwas passiert mir normalerweise nie …«

»Ist mir egal, wie das passiert ist«, unterbrach die Stimme ihn unfreundlich. »Sie haben Glück, der Arbeitgeber ist auf Ihre Unterstützung angewiesen, fahren Sie so schnell dorthin, wie Sie können!«

Aufgelegt. Die Schnepfe hatte einfach aufgelegt, war das zu fassen?

Herbert angelte sich die angebrochene Bierflasche vom Nachttisch, und leerte sie in einem Zug. Es schmeckte widerlich, der Tag versprach allerdings auch, widerlich zu werden.